хватит недописанных повестей и искусанных в кровь рук.хватит мерзнуть при +20 в квартире и спать до 2 часов дня.хватит закутываться в одеяло и пить молоко.хватит говорить всем, что тебе одному хорошо, когда ломает от пустоты.
словно горбатая гора восседает, покосилась от старости лет, внутри-полость, возможно, что даже вакуум.и вечные загнутые конечности, ломанные жесты и слова невпопад, будто ты эпилептик в припадке.
"у меня пусто, пусто внутри!!"-орешь, что есть силы.а получается жалкое "хо… холодно."настолько жалкое, что тебя никто и не слышит, разве что подушка, мокрая от слез.
оно мерзкое, тягучее, это состояние.оно давит, не дает свободно дышать.оно село тебе на шею, согнуло своей тяжестью пополам, а ты все мечтаешь летать, а не катать на плечах усталость.мечтаешь, как раньше, строчка за строчкой, рифма в рифму, а получается нескладное "я вас любил, что может хуже быть"
плюешься всем этим, отхаркиваешь все события, ссоры и междометия, упомянутые вскользь, будто неважно это вовсе.
важно, все важно, все хочется высказать, да толку-то? оно все равно выливается в нескладные сочинения в клетчатых блокнотах, гордо именуемые дневниками.а ты так и молчишь, делаешь вид, что живой, что тебе хорошо.а внутри все давно в перегной превратилось.удобрение, ишь.

зимой непонятно, то ли дым от сигарет, то ли все ниже и ниже нуля, что пар изо рта валит густыми облаками.
мерзотно, однако.